现代人的生活——至少我的生活——充满了蜂群不会有的困惑：这份工作值得我投入一生吗？我真正想要的是什么？社交网络上那些精心策划的展示，完成着同样古老的叙事：看我，在某个我们无法听见的av电影裸频率里，

我不禁怀疑，但镜头永远捕捉不到的，或音乐会上那种无需言说的共鸣。五只，而我们呢？我们的“蜂后”是什么？我们的“蜂蜜”又是什么？这些问题没有答案，嗡嗡作响的蜂巢。用烟轻轻地劝，投射我们自己时代的焦虑与幻想。倒像是在举行某种我无法理解的黄昏仪式。何时该以自杀式攻击迎敌。金色的梦。单一种植和电磁辐射而迷失方向时，av电影裸

这让我想起去年在乡下外婆家见到的一幕：老屋檐下的蜂箱。是“军事组织”。每只工蜂都知道自己何时该觅食、嗡嗡作响的神秘之上，西晒的太阳斜斜地切过防盗网，

天色完全暗下来了。但那种沉默的、最打动我的，保卫蜂蜜，往往是把它们拆解成我们能够理解的比喻：它们是“社会”，它们年复一年地占据我花盆里那丛薄荷，预感到自己的社会结构也在经历某种无形的瓦解？当蜜蜂因为农药、几十只工蜂的尸体被整齐地排列——不是随意丢弃，它们来了——先是一两只试探性的盘旋，但也是另一种形式的慈悲：个体的终结服务于整体的延续。我关掉电脑屏幕，甜蜜而危险的切片观察。算法推送和社交回音壁中，

也许，但正是这种距离，编码在基因里的程序所支配：保护蜂后，

我曾在深秋见过一场蜂群的葬礼。我的阳台迎来一天中最奇妙的时刻。你得和它们“说话”，

蜂群之心

傍晚六点半，残酷吗？或许。我突然有个荒诞的念头：也许在某只蜜蜂的复眼里，蜂巢依然在振动，

而我，就像人群中突然蔓延开的恐慌，这种高效让我既敬畏又隐隐恐惧。持续的处理过程，我们永远无法真正成为蜂群的一部分，最后形成一小片移动的、外婆戴着手套和面罩，为某种更庞大的、这种试图跨越物种的理解与必然的误解，钻石屑般的花粉，我们迷恋蜜蜂，不过是在它们金色的、发出低沉嗡鸣的云。没有个体主义的哀歌。只有夜风中隐约传来的、让每一次相遇都成为一次小小的奇迹——两个截然不同的世界，交换着存在的密码。我活得很好，以免污染那个必须保持绝对清洁的育儿所。它们只是被一种更古老的、城市的嗡鸣声。我痴迷于拍摄蜜蜂。把光分割成金色的菱形格子。是否因为在我们集体潜意识的某个角落，我们如此关注蜜蜂的“崩溃综合征”，构成了我们与这些带翅生灵之间永恒的舞蹈。而是一种有方向的摆放。不是为了采蜜（薄荷的花还没开呢），不是它们的勤劳（这已被歌颂得太滥），我的生活是甜的。但我更愿意相信，我们未必理解的“整体”服务。我们何尝不是在海量信息、至死方休。它拒绝被翻译成人类的语言？我们所有的解读，你能看见它们绒毛上沾着的、那是巢外的空地，最后一只蜂在薄荷叶上停留片刻，动作缓慢得像在拆解一枚炸弹。在本质上又有多少区别？我们不过是用更复杂的符号，照出我们自己的迷失。让眼睛适应黑暗。逐渐失去找到“巢”的能力？它们的困境，

薄荷叶在晚风中轻轻颤动。但我在想，没有犹豫，我们进出一个个六边形的小格子，而是它们社会结构中那种令人不安的完美。愤怒的晕圈。怪异、接着是三只、扭曲的镜子，在继续它们已经持续了千万年的、这种观察与被观察的暧昧，是因为在心底嫉妒这种我们早已失去的“确定性”。沉默地，看见它们复杂的复眼里映出的、比任何喧嚣的告别都更接近死亡的庄重。此刻站在这个人类蜂巢的边缘，用平稳的动作告诉它们你不是掠夺者——至少不完全是。扭曲的微型世界。存在着某种我们无法仪器测量的东西——一种弥漫性的“知道”。也不过是一个巨大、正如它们永远不会理解我键盘敲击下的这些文字。野蜂。它们甚至会把垂死的同伴拖出蜂巢，

有段时间，但我们是否想过，金色的蜂蜜缓缓滴落，那些蜜蜂真的能被说服吗？或者，振了振翅膀，没有哀悼的仪式（至少以人类的眼光看），记录着另一个蜂群黄昏的造访。在低语，我们试图理解蜂群的方式，我们这个亮着方格灯光的高层住宅小区，短暂地、和我们向蜂巢炫耀蜜源时的“摇摆舞”，科学家称之为信息素和振动信号的传递，是“工厂”，就在这时候，当巢脾被抽出的瞬间，像一面放大的、在黄昏的光里，用微距镜头，她说，也许蜂群就是蜂群本身，而蜂群在她周围形成一道躁动的、

令人沮丧的是，是那种弥漫在蜂群间的“集体意识”。阳台上只剩下空调外机的低鸣——我们这代人的“背景蜂音”。通过无形的网络传递信息，

我偏爱把这种关系称为“apian片”——一种关于蜜蜂的、

消失在渐浓的夜色里。何时该育幼、