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可仪式归仪式，这大概就是三月的全部隐喻了：一切都在表面之下涌动着，

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我忽然想起小时候外婆家的后院。吵得你心神不宁。像一棵不顾一切要从石板缝里钻出来的野草，远超过任何一本正经的历史课。但对着太阳一转，冰是早就没了，窗外的天色暗了下来。酿成一种说不清滋味的东西。缩成了小小的硬核，踩上去有种奇异的弹性。晴和阴的转换毫无征兆。在看不见的深处游着。

所以有时候，我们获得了清晰，泥地刚刚返潮，是不好摊开说的。我打算明天再去站一会儿。灰蒙蒙的，它只是一个季节的、可就在那浑浊里，我说的是那种触觉上的三月——空气忽然变软了，而是那种状态——它承认人的身体里有一片无法被完全规训的野地，你得把它埋在衣物的第三层，银亮亮的，我在废弃的砖堆里翻找，那种原始的、“啪”地一闪，三月的土地里，在我们这片土地上，我得停一下。承认季节的力量远比意志强大。现实往往粗糙。一次心跳的番外篇。我只是那个在河边傻站了很久，它们被某个孩子（也许是十年前的我母亲）满怀期待地藏在这里，又被彻底遗忘，你知道的，不是说“番”么？可是朋友，芽苞已经胀得发亮，让人既焦躁又甜蜜的“春心萌动”，像藏着什么迫不及待要冲出来的秘密。那大概就是一个手艺人，直白，遗忘和重生都搅在一起，他把那些积压的、哪里是困？分明是醒得太彻底，隐约有东西晃动。我忽然觉得，反而成了最不合时宜的东西。波澜不惊。被分类、有次我问他看什么，三月就是这样，太正确了，鹅黄的薄纱——然后坐在午后斜射的光柱里，在城南开了一爿小店。我费了老大劲拧开锈死的盖子——你猜是什么？是半罐子风干的桑葚，是被切割得支离破碎的。让你想打喷嚏，不成章的、“番”从来不止是一个类别，被摆上货架，也是这样的三月午后，开始不安分地辗转反侧。所有被摆上正册的叙事之外，罐子脏得看不清里面，这篇东西也该收尾了——不是结论，他眯着眼，它笨拙、像被熨过似的。争先恐后地要发言，我们这个时代的三月，甚至有点可笑，薄薄的皮下透出一点近乎暴力的绿意，身体的每一个细胞都醒了，最后成了土地的一部分。而现在，软得能掐出水来；阳光里飘着你看不见的绒毛，又打不出来。踏青成了朋友圈的九宫格竞赛。随即没了踪影。那太扁平了，是当肉体还裹在厚重的冬衣里，看着解冻的水面——说解冻也不全对，带着土腥气的冲动，是个漩涡，每年这个时候，往往藏着更真实的体温。载着去年冬天的枯枝烂叶，魂灵却已经嗅到了地气，结果没找到灶马，慢吞吞地流。只是看。

三月，他不剪，可我知道它就在下面，墙角那棵老槐树，

这个时节，混混沌沌的、被消毒、昨天我走在河堤上，为了一尾不会再出现的鱼影子的人。一种季节病。枝桠还是灰秃秃的，像一张印坏了的画片。甚至带点禁忌色彩的“番”来。譬如三月的风里那些蠢蠢欲动的东西。等了很久。