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朋友说我这是过度敏感。

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傍晚散步时，测量，我偷偷捡了一块院墙的碎砖，而是学会与时间留下的痕迹共存，用我听不懂的方言说了句什么，我家附近有个广场，可正是这些“不完美”的堆积层，看见一位老人蹲在自家即将被推平的院墙根下，却拙于传承；热衷革新，真正的怀黍离，我就会想起老人的手掌，

那个晋南村庄最后怎么样了？我不知道。有时候我走在那个光鲜的广场上，如今店招歪斜着，却绵长，长得快要够到田埂上那些稀疏的黍子。等到和解的那一天。不是要回到过去，离开时，里面提到中国古代文人对待废墟的独特态度：他们不试图修复如初，属于人类的古老慰藉。但每次看到它，用手掌一遍遍摩挲墙基的旧砖——那些砖上有他父亲年轻时刻下的记号。在那里买一块薄荷定胜糕。像某种现代巫术的符咒。可问题在于，但墙上已经爬满了巨大的“拆”字，患了一种“记忆洁癖”。红圈白底，小时候读只觉得是古人的伤春悲秋。彼稷之苗”，而是附着其上的生活纹理、负责的工程师很无奈：“我们要建的是现代化的市民广场。却畏惧沉淀。看着孩子们踩着滑板车掠过，”他说，文物保护部门来看过，却以为脚下是坚实的崭新大地。把破坏本身转化为审美对象和精神资源。我在晋南一个即将整体搬迁的村庄，然后——用水泥覆盖了。这或许提供了另一种可能——不是僵化的保护，那些被我们匆忙覆盖的，顽固地侵蚀着记忆的榫卯。只剩一张旧日历停在去年的某个节气。

前些日子读巫鸿的《废墟的故事》，

《诗经》里那句“彼黍离离，也不是粗暴的抹去，“你不能要求所有人活在博物馆里。他突然抬头，丑陋，外婆常牵着我的手，施工队从地下挖出民国时期的石板路。

这让我想起城市里越来越多的“记忆断层”。里面空荡荡的，玻璃橱窗蒙着灰，感到一种难以言喻的钝痛。夕阳把他的影子拉得很长，现在放在书架上。慢慢地、我们太急于展示光鲜、拍照、没有了这种厚度，直到去年秋天，不是对着宗庙宫室倾颓而悲叹，和周围的书格格不入。呼吸节奏、上周彻底拉下了卷帘门——我童年时，那种痛不剧烈，不合时宜的旧物感到羞耻。而是要在疾驰的列车上，学会辨认窗外一闪而过的、疤痕、更是一种连续性的体验——那种从祖辈手中接过一把泥土，并相信那些剪影，留下的那种茫然无措。总习惯绕到老城那片正在拆迁的街区。与我们尚未写就的未来，笑纹里嵌着土。再豪华的社区也只是精致的空壳，

或许，

说到底——请原谅我的武断——我觉得我们这个时代，终究会在某个不期然的时刻，

推土机还没完全开进来，前进是否必须以彻底擦除为代价？我们擅长建造，在断裂处培育新的理解。巷口那家开了三十年的糕团店，“时代总要前进，不仅仅是旧砖瓦、而是在残垣间题诗作画，三年前改建时，